Hay violencia.
Y nuestras almas no sirven para nada,
Alias Poldy Bird.
Yo meo sangre en un tarro
con mejor aspecto y olor
que tus poemas,
No se necesita pluma
en una cárcel
donde constantemente llueve mugre
y los resortes rechinan
haya sol o no.
Nuestras almas estan vacías,
no "tristemente" vacías,
son cueros quemados,
profundos pastizales,
o máscaras de ausencia.
Habría que intentar
morirse en un charco
con las tripas bailando
con toda esa fuerza lírica y poética,
en medio del agravio
rodeado de idiotas o enemigos.
Un pobre diablo como yo
acabaría tinta en los vestidos
de muñequitas naif
como los de tus niñas leves,
ingrávidas
y estúpidamente artificiales,
que ni te nombran
ni te reportan
ni te significan
carne propia.
Yo nací con una sola mano,
con las uñas llenas de mierda,
en una neblina de reuma
y posibilidades truncas,
para decir algo decente.
¿y vos, grandísima pelotuda?
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