Languidez de una hilacha de sangre
en la aguada tarde
abre los párpados el cielo.
Cargaron los fusiles mis hermanos
levantaron las banderas
de los vientos del otoño.
En mi sueño hay un poema que no sabe
que sueño con la muerte
de un poema.
En mi sueño escribo siempre
oscurecido en los muros de la fiebre
persigo el fulgor de una sonrisa
en larga caravana de tus gestos.
Por este amor redondo que arde como un pájaro
por esta voz cansada que es la daga de la noche
por este pecho firme que es tu hogar y que es el mío.
Escribo.
"Que tristeza abierta en tajo a las estrellas,
mis hermanos cargaron los fusiles
y todas mis criaturas tienen frío"
En la palma de mi mano
duerme un niño de tinta y melodía.
La palabra herida
espera su final.
)O(
en la aguada tarde
abre los párpados el cielo.
Cargaron los fusiles mis hermanos
levantaron las banderas
de los vientos del otoño.
En mi sueño hay un poema que no sabe
que sueño con la muerte
de un poema.
En mi sueño escribo siempre
oscurecido en los muros de la fiebre
persigo el fulgor de una sonrisa
en larga caravana de tus gestos.
Por este amor redondo que arde como un pájaro
por esta voz cansada que es la daga de la noche
por este pecho firme que es tu hogar y que es el mío.
Escribo.
"Que tristeza abierta en tajo a las estrellas,
mis hermanos cargaron los fusiles
y todas mis criaturas tienen frío"
En la palma de mi mano
duerme un niño de tinta y melodía.
La palabra herida
espera su final.
)O(
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